Imagen bucólica?????

Buenas

Me he topado con este artículo, que desde luego manda narices, quien les orienta para escribir, de donde sacarán tantísima tontería y fantasía. Frases como "En el fondo, se avergüenzan de esa afición por adueñarse de los objetos valiosos que otros pierden", lo detallan.
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Extraido de: SUR.es 31/05/09

www.diariosur.es/20090531/cultura/buscador-20090531.html

LOS detectores de metales llegan cuando los bañistas abandonan la playa. Al atardecer, los veo desde la terraza. Rastrean la arena como si manejaran un cortacésped. Caminan despacio. Buscan las monedas perdidas, las sortijas y los relojes. Me recuerdan a los hombres que buscaban también las piezas de valor de los muertos en el Manikarnika Ghat, el ghat de las cremaciones, que estaba delante del Scindhia Guest House, el lugar donde me alojé durante los días que estuve en Benarés. Parecían buscadores de oro y en realidad lo eran. Oro viejo. Oro muerto, quizás con el aspecto de una pieza dental.
Los detectores de metales caminan siempre solos. No quieren compartir con nadie ese instante de felicidad íntima que les produce el hallazgo de la pieza. El símbolo de la ilusión perdida de los bañistas que alegra la tarde del detector de metales. Cuando el aparato les indica el lugar del tesoro, ellos se detienen, se arrodillan igual que si estuvieran invocando al dios de las pequeñas cosas, acarician la arena con la delicadeza de un enamorado y luego guardan el objeto en el bolsillo. A veces, los tesoros son del tamaño de un grano de arena.
Los detectores de metales no se saludan cuando se cruzan por la playa. Siguen andando como ciegos. En el fondo, se avergüenzan de esa afición por adueñarse de los objetos valiosos que otros pierden. A menudo, el precio del objeto resulta ridículo si lo comparamos con el valor sentimental que posee para su dueño. Los objetos son detalles que evocan instantes de felicidad. Pero el detector de metales no se para a pensar en eso, no tiene corazón para estas cosas. Él tiene la convicción de que los tesoros que oculta la arena le pertenecen. Sin embargo, cuando se arrodilla para recoger el botín, le invade cierto remordimiento, un leve sentimiento de culpa.

Hay tardes en las que el detector de metales regresa a su casa con los bolsillos vacíos. Se sienta en silencio delante de la ventana y contempla el cielo inmóvil. Las estrellas brillan en el firmamento como las monedas en la arena. Entonces piensa que el paraíso está tanto en el cielo como en la tierra: la felicidad eterna y el placer terrenal. Pero él no cree que vaya a conquistar ni felicidad ni placer. Piensa que los objetos no otorgan la dicha. Además, le produce vergüenza y tristeza constatar que el joven aventurero, el indómito buscador de oro, se ha convertido en un vil detector de metales. El detector de metales se acuesta. Apaga la luz. Hay arena en la sábana. Duerme. No sueña. Hace tiempo que dejó de soñar, incluso despierto.

Esta clarisimo que esta escrito con tono despectivo.

Menuda gilipollez. Hay mucho periodista que se cree Juan Ramón Jiménez. Además está muy de moda en el periodismo de hoy día que si no sabes algo de un tema, te lo inventas y punto. Habrá que dejarle algún comentario.

"Es licenciado en Derecho, y vive desde hace años en Málaga. Colabora en los periódicos Sur y El Mundo.

Autor de novela y teatro, ha recibido varios premios en ambos géneros. "

Eso explica el teatro que le ha echado a la cosa :laugh:

Tenia que soltar donde estuvo de vacaciones y usó el tema de los detectores...



Me recuerdan a los hombres que buscaban también las piezas de valor de los muertos en el Manikarnika Ghat, el ghat de las cremaciones, que estaba delante del Scindhia Guest House, el lugar donde me alojé durante los días que estuve en Benarés


pos nada, con pan se lo coma

¿IMAGEN BUCÓLICA? YO DIRÍA... MACABRA.

... Muten, dile de mi parte a ese Sr. (Juan Antonio Garriga Vela), que la próxima vez se venga a veranear a Extremadura conmigo.

... Todo sea que le amargue las vacaciones al comprobar que, los aficionados a los detectores de metales, soñamos también estando despiertos, y aún más, que nuestros detectores, duermen tranquilos cuando nos han proporcionado alguna alegría... aunque solo sea la de "apagar" nuestro vicio.

¡Ahhh! Y si quiere escribir otro "cuento" sobre detectores y aficionados a la búsqueda, que se lea los míos. :whistle: :whistle: :whistle:

Cuanto daño está haciendo la ignorancia mezclada con el periodismo....

...Por cierto, prometí arreglaros el del "Permiso de D. Manuel" y no lo he hecho, pues venga, va para allá:

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EL PERMISO DE DON MANUEL

Cuento Pitero.





La tarde anterior había recibido una llamada telefónica de Paco, en la que me invitaba a ir con él y con Luis a una finca propiedad de un tal Don Manuel, que le había pedido que con la ayuda de los detectores de metales intentáramos localizarle el anillo de boda de su esposa, desaparecido el mismo día que ella muriera en un extraño y no aclarado accidente de caza, ocurrido en la misma finca.

Habíamos quedado a las siete de la mañana en el bar de Kike, demasiado temprano para el único día de la semana que ninguno de los tres teníamos que madrugar. Siempre me he admirado de lo necesitados y prestos que estamos los hombres, para rellenar el tiempo del que verdaderamente podemos disponer, frente a la pérdida necesaria del otro tiempo, que aunque sea también nuestro, no nos pertenece.

La noche anterior lo había revisado y quedado todo preparado: El detector, la azada, los auriculares, el paquete de pilas alcalinas de repuesto y algo para comer y beber. También e incluso, metí en el macuto un libro extraído de la estantería de Historia Moderna, por si me aburría y me sentaba a leer algo. Más que un libro, era un libreto de treinta páginas titulado: “Mussolini. Modelo de Periodista” escrito por Cesar Gullino, y que era una copia fiel de una conferencia pronunciada en la Escuela Oficial de Periodismo de Italia, con motivo del XX aniversario de la Marcha sobre Roma. Del libro recordaba vagamente que su primera lectura me había producido cierto miedo, y del que saqué como conclusión que la utilización de las palabras, especial y maliciosamente manipuladas, constituye una de las más poderosas fuerzas de influencia -en este caso negativas- sobre los seres humanos. De todos modos, sigo prefiriendo el lenguaje de las palabras al de las armas. ¡Mussolini cometía los pecados de dos en dos!

Me alegré de ver a mis antiguos amigos, tan antiguos como mis dientes de leche y tan amigos como mi perro “Bizcocho”. Paco seguía delgado, enjuto, como los que piden limosna por fuera de las iglesias, mientras que Luis, seguía bien relleno, como los que la piden por dentro. ¡No hacían, sin embargo, mala pareja!

Durante el camino, ellos dos ocuparon los asientos delanteros del todo-terreno, mientras que yo, medio tumbado, ocupaba todos los traseros, dejándome mecer indolentemente a cada curva, como un bebé en su cuna a punto de quedarse dormido. Paco y Luis hablaban, e incluso discutían un poco de todo; no faltó el tema de la problemática de los detectores de metales y la obligación, o al menos cortesía, de pedir permiso a los dueños de las fincas; pero el asunto se caldeó demasiado cuando surgió el tema de moda: Afganistán, pues Paco sacó inmediatamente a relucir su declarado y descarado antiamericanismo y maldijo la muerte de más niños inocentes bajo las poderosas y temibles bombas americanas; Luis, que quería chincharle, llegó a cabrearlo cuando dijo que aquellos niños de inocentes no tenían nada, y que además, no había habido ningún error de cálculo cuando las bombas les cayeron encima a los niños; lo justificó diciendo que la guerra se preveía larga y duradera, tan larga que daría tiempo a que esos niños crecieran y se convirtieran en terribles y temibles guerreros muyahidines, dispuestos a autoinmolarse en nombre de Alá, e incluso del nuevo profeta Bin Laden, alterador del orden global, como todos los profetas. Precisamente por eso, no era un error que las bombas americanas hubieran caído sobre ellos y, precisamente por eso y para eso –añadió Luis- las bombas utilizadas por los americanos y sus más de siete magníficos amigos, eran inteligentes: bombas capaces, aún incluso, de predecir y de prevenir el futuro.

Yo preferí no intervenir en el asunto, ni siquiera para hacer de árbitro, y seguí inmisericorde dejándome mecer y dedicándome a contemplar el paisaje que el potente morro del 4x4 iba alcanzando y dejando atrás. Hubo un amanecer precioso, suave, algo húmedo y frío, pero de una calma infinita, una calma propia de Navidad, Ramadánica dirían otros. Me hubiera gustado estar a solas durante aquel amanecer, para embobarme sin que nadie me llamara bobo; o tal vez acompañado por aquella novia de mi juventud, que tenía poco de arriba pero mucho de abajo, con la que siempre hablaba de Platón, pero con la cual, a pesar de ser por Mayo del 68, nunca aprobé la asignatura de sexualidad. ¡España y los españoles todavía éramos diferentes!

Paco y Luis seguían hablando, y su alternante conversación desembocó en Don Manuel, el propietario de la inmensa finca a donde nos dirigíamos. Dijeron de él que era un hombre ya bastante mayor, incluso con claros síntomas de senilidad, agravados por la enfermedad que en su mente se había ido desarrollando desde la trágica, misteriosa y no aclarada muerte de su esposa. Dijeron, incluso, que algunas malas lenguas comentaban por lo bajo, que había sido él el autor del disparo, el que había descerrajado el tiro en el pecho que acabó con la vida de su esposa. Comentaron también, que a veces, se le veía vagar solo por la finca, con una escopeta en las manos, buscando al posible asesino de su mujer; pero a estos comentarios de Luis y Paco yo no presté ya mucha atención, porque en esos momentos estaba pensando en cómo hubiera sido el examen de sexualidad con aquella antigua novia mía.

De pronto y casi sin darme cuenta, nos encontramos ya en la finca con los detectores de metales montados. Me dio una enorme alegría el haber sido yo el que, nada más comenzar la búsqueda, encontrara el anillo de boda de la difunta esposa de Don Manuel. Lo encontré justo donde decían que había aparecido el cadáver, junto a una pequeña fuente. Posiblemente, la mujer se lo había quitado un momento para beber, o para lavarse las manos, y se le había olvidado recogerlo, o no le dio tiempo. Recuerdo que la pitada del detector fue de esas que yo llamo de “niño pijo”, pues es una especie de “repipi” que hacen las anillas, las argollas y los anillos. Me lo probé y comprobé que encajaba en el dedo más pequeño de mi mano derecha, por lo que me lo quedé puesto en espera de que al mediodía, cuando llegara Don Manuel, podérselo entregar personalmente. Se trataba de una joya realmente bella y valiosa, pero no esperaba compensación económica alguna

Después de esto, y como aún era muy temprano, Paco y Luis decidieron probar suerte con los detectores en la parte baja de la finca, en la vega, mientras que yo, me alejaba en dirección a unas rocas que sobresalían en un altozano. ¡Siempre me han gustado las alturas, tal vez, porque desde ellas comprendo mejor la minúscula parcela que soy yo en este mundo!

Estaba tan abstraído con el detector y la búsqueda que no le vi ni le oí llegar; pero de pronto, me encontré con un canoso y despeinado anciano ante mí. Su cara, pero sobre todo sus ojos y su mirada de loco, me hicieron suponer que se trataba de Don Manuel, el anciano que habían descrito Paco y Luis; además, llevaba en las manos una escopeta de caza.
—¿Quién es usted? Me preguntó meneando los caños de la escopeta delante de mí. Yo le tendí la mano para presentarme, al tiempo que le decía:
—Soy Juan. Soy amigo de Paco y de Luis, a quienes usted ha dado permiso para...
—Yo no he dado permiso a nadie para entrar en mi finca, y menos, con detectores de metales.
Don Manuel pronunció estas palabras airado, casi como un escupitajo y me contrariaron, pero de todas formas mi mano derecha seguía tendida y el viejo la miraba con avidez. Demasiada avidez como para estar pensando si iba a estrecharla o no. ¡Don Manuel miraba fijamente otra cosa!
—¡Déjame ver ese anillo!
Volteé un poco la mano tendida para que el anillo quedara bien a la vista y me dispuse a quitármelo para entregárselo, con unas palabras de explicación; pero en ese momento el viejo loco apoyó los caños de la escopeta contra mi pecho, diciendo:
—¡Tú eres el asesino...por eso llevas su anillo!
—Don Manuel... que yo nunca he matado a nadie... es la primera vez que vengo a esta finca.
—¡Y será la última!-. Sentenció, presionando aún más los caños de la escopeta contra mi pecho y doblando peligrosamente el dedo sobre el gatillo.

Aquel viejo loco iba a matarme, lo veía en sus ojos, no hablaba en broma, y yo pensaba en la forma tan jilipolla en la que iba a morir, después de llevar medio siglo intentando sobrevivir de una forma inteligente. Cerré los ojos; me hubiera gustado poder cerrar también los oídos, para no ver ni oír nada, pero algo en mi interior me dijo -siempre me he dicho- que cuando me llegara la hora de la muerte quería afrontarla de cara y con dignidad, viéndola llegar. Por eso los abrí de nuevo... y allí estaba Paco, presionado con los dedos de su mano mi pecho:
—¡Juan, despierta, que ya estamos llegando a la finca!
—¡Eh...!. ¡Perdonar... me he quedado dormido! Por cierto... ¿estáis seguros de que tenemos el permiso de Don Manuel?


MIA de EXTREMADURA.

mae mia me tragao to el tocho y era unn sueño ejejjejeje

puffff, vaya artículo se ha lucido el Sr. GARRIGA VELA, que imaginación....


Pensaba que en los periódicos "serios" se escribían cosas serias... los periódicos suelen ser para noticias ciertas, comprobadas, veraces pero sobre todo escribir con OBJETIVIDAD...

y este escrito pues es todo MENOS SUBJETIVO... yo creo que estaría mejor en un blog personal, en un foro de poesía, o en uno de cuentos fantásticos... pero en un periódico que se suponen que se escribe de manera subjetiva..nose... ..creo que dice mucho del periódico...

Referente a lo que dice el artículo no merece la pena ni entrar en detalles en comentarlo...

Saludos,